Однажды на просторах интернета я нашла этот отрывок. С тех пор он запал мне в душу, моментально. Мысленно я возвращалась к нему, довольно часто. Перечитывая, переосмысляю, находя новые мысли, скрытые между строк. Я бы хотела, чтобы он предшествовал моему эссе и чтобы те, кто ни разу его не читал, познакомились и прочувствовали это произведение. Оно, как-то неосознанно, послужило основой тому, что я написала ниже.
Мое пожелание тем, кто это прочтет - будьте здоровыми и много работайте на благо Армении.
Какая ты, Армения?
Я искал тебя долго и болезненно.
Находил тысячи раз.
И не нашел.
Потерял...
И терялся в сомнениях и раздумьях.
Я искал тебя в лоне моей молодой родины и на полинялых картах, будораживших сердца и разум наших предков, в молитвах католикосов всех армян и в людской брани, где все мы поэты. Искал в пальцах моей бабушки, так похожих на старые, ломкие виноградные лозы, в первых школьных тетрадках моей дочери и в рукописях Матенадарана. В горячих спорах, когда приводится сразу двадцать вариантов спасения родины, упущенных нами в V, X, XVII веках, в 1915-м, 16-м, 17-м, 18-м годах. Искал в твоем молчании, в свадебных песнях, в беседах сельских стариков, в сомнениях молодого физика, работающего на электронном ускорителе. И в наивных песнях слепых ашугов. В еще более наивных криках души, которые неизменно начинались и кончались словами: «Когда у нас уже были врачи, такие-то нации еще не знали, что есть болезни и больные...» В поисках тебя я прошел горестный путь от Карса до Стамбула, увидел опустевшие долины, оскверненные могилы и густую тьму в окне вагона. И хотел найти тебя в дыхании сегодняшней Армении, на перекрестках истории, по которым наш поезд ни разу не проезжал безаварийно. И во встречах с детьми других народов. И всякий раз я чувствовал себя больным — ныли наши старые раны. В горькие свои минуты пытался избавиться от тебя, жить, как все живут на нашей маленькой планете, но для этого крови пришлось бы вытечь из моих жил — и надо было бы предать могилу моего отца. И я опять искал тебя на дорогах, в морщинах стариков, в кажущейся беспечности молодых людей, в самодовольных тостах, в смятении сердца, когда узнаешь, что где-то идет война или что в магазинах вдруг исчезли спички. Искал тебя на старых кладбищах, в родильных домах и в биографиях наших великих людей, таких схожих одна с другою и таких печальных.
В «Эскизах» я, может, скорее потерял тебя, чем нашел. Но потерял, пытаясь найти и веря в это. Найду ли? Не важно. Найдут другие. Не в том дело. Мы много потеряли на дорогах истории, и сокращать дистанцию приходится бегом. На бегу мы оглядываемся, оглядываемся, оглядываемся без конца. Так не поступает ни один бегун. Так нас могут опередить даже те, кто пока еще сзади. Нам кажется: если не оглянемся, забудем свою историю. Но прошлое — в нашей крови, в нашей судьбе, в молчании.
Я искал тебя в этом беге и хочу, чтобы ты бежала, глядя вперед.
После точки — снова в путь.
Искать тебя.
Сомневаться.
Находить.
Терять.
Жить для тебя.
Вардгес Петросян. Армянские эскизы. 1965-1976 годы.
Какая ты, Армения?
Я нашла тебя в тихом и звонком ветре, гуляющем между пиками твоих горделивых, стройных, сильных и нежных гор. В пристальном взгляде детей и прохожих. В свободе, которую ты даришь, ничего не прося взамен. В моей печальной до изнеможения душевной боли. В красоте твоих людей, зданий, камней и деревьев. В твоем мужестве и отваге. В твоей готовности прийти на помощь, даже когда в этом нет необходимости.
В силе в моменты бессилия. В теплых лучах солнца, так непохожих ни на какие другие.
В самых необычных узорах, которые ты рисуешь своими тенями. В вдохновении, которым ты так щедро делишься, будто запасы твои неиссякаемы.
В прохладе, что исходит от твоих святых и чистых вод. В синеве бескрайнего Севана, в глубине бесконечного неба. В звуках и мелодиях, рассекающих меня на 1000 осколков и собирающих вновь воедино. В горечи слез, в плече друга, в радости танцев, в чистоте мыслей.
В молитве молодежи, переполняющей церкви по воскресеньям и взмывающей ввысь. И в самое сердце.
В воспоминаниях о моей бабушке, чей мягкий, вязкий как горячее тесто арцахский говор напоминает журчание ручейка в знойный летний день.
В твоих закатах, от которых перехватывает дыхание, и, кажется, время останавливается, лишь бы задержаться подольше и подарить еще одну секунду счастья.
В твоих теплых объятиях, самых теплых и самых лучших. В кресте, вышитом на твоем сердце. В игривом смехе твоих детей, наших детей. В цветущих ростках, пробивающихся сквозь стены боли, навстречу жизни, жизни и еще раз жизни! В горстке земли, дороже которой ничего и нет. В нашем пути, в монотонности бесконечной дороги. В твоей святости, вере и силе духа. В твоей сложности, многослойности, витиеватости и… простоте.
Сдержанной эклектичности и магии. В нерассказанных историях и непрожитых жизнях.
В надеждах, мечтах, романтичных миражах, построенных на нашем фольклоре.
В доброй улыбке старших, восхищающихся и снисходительно улыбающихся нам, неистовому молодому поколению, которое ещё верит, что может изменить мир.
В сильной руке, повидавшей жизнь, нежно гладящей по голове и горячих губах, целующих в лоб, словно благословляя.
В моментах, которые ты даришь, концентрация счастья и энергии в которых зашкаливает и превышает все допустимые и недопустимые нормы. В элегантной тонкости души, изящном изгибе ресниц, красоте твоих теплых, темно - карамельных глаз немыслимого оттенка. Как будто вечно ищущих что-то.
В пустом доме и “Родине”, которых я была лишена. В твоем дыхании, молодом как наша беззаботная юность, и древнем, как наши мудрецы. В незаживающих ранах. В неумолкающем плаче. В непрекращающемся шуме. В неугомонном буйстве красок и талантов.В трещинах, которыми покрыта твоя земля - сквозь них проходит свет и благодать.
В утонченности аккордов, выпрыгивающих из-под моих дрожащих от трепета пальцев и бездонной души.
В молчании до исступления, на грани сумасшествия. В твоей неподдельной искренности.
В вечности сияния, что струится от твоего имени. В любви, которой пропитан твой воздух. Сколько ещё сокровищ предстоит в тебе найти.
Какая ты, Армения?
Знаешь, в тебе столько света…